Груз, который знал мое имя

Квантовый буй мигал ровно раз в семь секунд, и по этому ритму Зоя Гринева сверяла собственное дыхание.

Вдох на счет семь. Выдох на счет семь. Так учил ее отец, когда она была маленькой и боялась темноты между звездами, и так она делала теперь, тридцать метров не долетая до карантинного периметра станции «Тихая-девять», где красным по белому висело предупреждение на трех языках: доступ закрыт, зона биологической опасности, нарушители уничтожаются без предупреждения.

Буксир «Стриж» полз на холодных дюзах, без единого лишнего огонька, и Зоя вела его так, как ведут вора по чужой квартире: медленно, на ощупь, зная заранее, где скрипят половицы.

Патрульный дрон должен был обойти сектор через одиннадцать минут. У нее было девять на все.

– Ну давай, – прошептала она в пустую кабину, глядя, как на экране растет темная клякса цели. – Покажись уже.

Груз обнаружился там, где обещал брокер: в тени разбитого модуля старой ретрансляционной вышки, зацепившийся за обломок фермы магнитным крюком, будто кто-то в спешке привязал его и не успел вернуться. Контейнер был длиной метра три, обшит темной броней без единого опознавательного знака, кроме одного: на боку, там, где обычно ставят номер партии, темнел выжженный герб. Три вложенных друг в друга кольца и под ними одно слово латиницей.