Шестой разряд. Подмастерье с огоньком

Ведро ледяной воды прилетело ему в лицо ровно в тот момент, когда он собирался умереть второй раз.

— Вставай, пустоцвет! Солнце уже над колокольней, а горн холодный, как сердце моей тещи!

Геннадий Кравцов, сварщик шестого разряда, сорок четыре года, двадцать три из них на трубах, сел и закашлялся. Вода текла за шиворот. Последнее, что он помнил, был магистральный газопровод под Череповцом, стык на восьмисотой трубе, хлопок и белый свет, который залил маску изнутри.

Сейчас над ним стоял бородатый мужик в кожаном фартуке и держал пустое ведро так, будто собирался надеть его кому-нибудь на голову.

— Ну? — Бородач пнул солому. — Или тебе, Ивко, еще и пирог в постель подать?

«Ивко», отметил Гена. Хорошо. Хоть имя сказали.

Он поднял руки к глазам. Руки были тонкие, мальчишечьи, с обгрызенными ногтями и свежим ожогом на запястье. Ни одного его шрама. Чистый лист.

— Мастер Бородей, он опять руки разглядывает, — сказал кто-то сбоку, лениво и с удовольствием. — Может, ищет, куда искра подевалась?