Повар из привокзального кафе теперь готовит для драконьего короля

Беляш был готов, и женщина в синем пуховике уже протягивала за ним полтинник, когда за прилавком лопнул воздух.

Артем успел подумать только одно: сковорода. Восемь лет он таскал ее с собой со смены на смену, потому что казенные пригорали, а эта была тяжелая, чугунная, с правильно вылизанным дном. Левая рука схватила ручку сама, без него. В правой остался термос с чаем, который он как раз собирался долить.

Дальше остановка одиннадцатого маршрута кончилась.

Он приземлился на четвереньки, на теплый каменный пол, и первым, что до него дошло, был звук: где-то очень высоко, под сводами, гудело пламя, и гудело неправильно. Ровно. Без потрескиваний, без всхлипов, без того живого дыхания, по которому повар слышит огонь, не глядя на него.

Артем поднял голову.

Кухня была размером с вокзал. Весь вокзал, вместе с залом ожидания и билетными кассами. Своды из темного камня уходили в темноту, вдоль стен горели очаги без единого полена, а посередине, у длинных столов, стояли человек десять в белых колпаках и смотрели на него.