Заложница чужого долга. Невеста мафиози

Дверь слетела с петель раньше, чем я успела повернуть ключ на два оборота.

Я отшатнулась к прилавку, прижимая коробку с бухгалтерскими бумагами к груди, а в цветочный магазин один за другим вошли трое мужчин в одинаковых темных куртках, будто форма у них была такая же обязательная, как у охраны в аэропорту. Тот, что шел первым, спокойно перевернул табличку на двери с "открыто" на "закрыто", словно распоряжался у себя дома.

— Кира Соболева? — спросил он без всякого вопроса в голосе, потому что уже знал ответ.

— Магазин закрыт, — сказала я, стараясь, чтобы голос не дрожал. — Приходите завтра.

— Мы не по цветам, — ответил второй, помоложе, с усмешкой, которая мне сразу не понравилась. — Мы по долгу вашего отца.

Сердце ухнуло вниз. Отец умер три месяца назад, и с тех пор каждое упоминание о нем било под дых заново, а теперь еще и это слово, долг, повисло в воздухе, как приговор.