Глава 11. ВЫБОР ХИЛЬДЫ
Глава 11. ВЫБОР ХИЛЬДЫ
Волчий Клык. Той же ночью.
Хильда стояла перед дверью Греты.
Записка, которую передал Энжи, жгла ладонь. «Сегодня. Немедленно». Бумага была холодная, но пальцы горели. Она знала, что это значит. Знала, что Грета не зовёт просто так. И боялась.
Она вошла. Грета сидела у окна. Спиной к ней. Не обернулась. Смотрела на город. На огни. На жизнь, которая шла внизу без неё.
— Закрой дверь.
Хильда закрыла. Осталась стоять у порога. Руки теребили край платья. Она не могла остановить их. Не могла заставить себя дышать ровно.
— Подойди.
Она подошла. Медленно. Ноги дрожали. Каждый шаг отдавался в груди. Громко. Слишком громко.
Грета повернулась. Смотрела на неё холодно. Как всегда. Без эмоций. Без тепла.
— Ты не справилась.
Хильда опустила голову.
— Прости, моя госпожа.
— Прости? — Грета усмехнулась. — Ты думаешь, «прости» что-то решает? Я дала тебе задание. Простое. Подойти. Узнать. Ты не смогла.
— Он… он не открывается.
— Знаю. Ты влюбилась.
Хильда вздрогнула. Подняла глаза. Грета смотрела на неё. Холодно. Прямо. Как будто видела насквозь.
— Не отрицай. Я видела. Ты смотришь на него, как собака на хозяина. Глупая. Я дала тебе шанс. Ты его провалила.
Хильда молчала. Слова застряли в горле. Она хотела сказать, что это не так. Что она просто выполняла приказ. Но это было ложью. И Грета знала.
— Но у тебя есть ещё один шанс, — Грета подошла ближе. Ближе, чем нужно. — Ты выманишь его. Сегодня. За стены. В старые катакомбы. Там его будут ждать.
Хильда замерла. Сердце остановилось. Потом забилось снова. Быстро. Гулко.
— Вы хотите… убить его?
— Да.
— Но… почему?
Грета смотрела на неё долго. Потом улыбнулась. Холодно. Как будто услышала что-то забавное.
— Это не твоё дело. Ты сделаешь то, что я скажу. Или…
Она замолчала. Хильда почувствовала, как внутри всё сжалось. Ледяной комок в груди. Она знала это «или». Знала, что за ним.
— Или что?
— Или ты и твой брат отправитесь в Пустоши. Сегодня же. Без еды. Без воды. Без защиты.
Хильда побледнела. Кровь отхлынула от лица. Руки похолодели.
— Луций… он ребёнок. Он не выживет.
— Знаю, — Грета не отводила взгляда. — Поэтому ты сделаешь, как я скажу. Ты выманишь его. Ты приведёшь его в катакомбы. И ты вернёшься одна. Поняла?
Хильда молчала. Внутри всё кричало. Луций. Маленький. Слабый. Он не выживет в Пустошах. Он умрёт. От голода. От холода. От страха. Она умрёт. Они оба умрут. И никто не поможет. Никто не придёт.
— Я… я поняла, — прошептала она. Голос не слушался. Слова падали, как камни.
Грета кивнула.
— Иди. Сегодня. Немедленно.
Хильда вышла. Закрыла дверь. Прислонилась к стене. Дышала тяжело. Руки дрожали. Ноги не держали. Она сползла по стене вниз. Села на пол. Обхватила колени руками.
«Что мне делать? Что мне делать?»
Она думала о Луции. О его глазах. О том, как он улыбается, когда она приносит ему хлеб. О том, как он ждёт её каждый вечер. О том, как он засыпает, держа её за палец. Он был маленький. Он был её. Единственный, кто остался.
«Я не могу его убить. Я не могу предать Деймона. Но Луций…»
Она закрыла глаза. Сидела так долго. Холодный камень под спиной. Тишина в коридоре. Только её дыхание. Только её слёзы.
«Я не могу. Я не могу его убить».
Она открыла глаза. Посмотрела в темноту коридора. И поняла, что должна сделать.
Она встала. Медленно. Вытерла слёзы. Пошла.
***
Деймон возвращался в казарму, когда она вышла из тени.
— Деймон.
Он обернулся. Хильда стояла перед ним. Бледная. Глаза красные. Она плакала. Недавно. Он видел следы.
— Что случилось?
Она не ответила. Просто смотрела на него. Долго. Как будто запоминала. Как будто видела в последний раз. Он чувствовал, как внутри что-то сжимается. Что-то нехорошее.
— Мне нужно сказать тебе.
— Говори.
Она молчала. Слова застревали. Она сжимала руки, чтобы не дрожали. Но они дрожали всё равно. Он видел. И ждал. Не торопил.
— Грета… — начала она. Голос сорвался. Она заставила себя продолжить. — Она приказала мне…
Она замолчала. Посмотрела в сторону. В темноту. Как будто искала там что-то. Или кого-то. Он ждал.
— Она приказала мне выманить тебя. Сегодня. В катакомбы. Там тебя ждут. Они хотят убить тебя.
Она выпалила это и замолчала. Смотрела на него. Ждала. Что он скажет. Что сделает. Может, закричит. Может, прогонит. Может, убьёт.
Деймон не двигался. Смотрел на неё. Долго. Она видела, как что-то меняется в его глазах. Как будто он взвешивал. Думал.
— Почему ты сказала мне?
Она подняла на него глаза. В них были слёзы. И страх. И что-то ещё. Что-то, чего она сама не могла назвать.
— Потому что… — она запнулась. — Потому что не могу. Я не могу тебя убить. Я не могу тебя предать. Я…
Она замолчала. Слёзы потекли по щекам. Она не вытирала их. Не могла. Руки не слушались.
— Она угрожает моему брату. Луцию. Если я не сделаю — она выгонит нас в Пустоши. Он умрёт. Я умру. Я не знаю, что делать.
Она смотрела на него. Ждала. Что он скажет. Что сделает. Он стоял. Молчал. Смотрел на неё. Потом шагнул ближе. Взял её за руку. Его ладонь была тёплая. Большая. Она не отняла руку. Не могла.
— У меня есть мать, — сказал он. — В Пустошах. Она живёт там. Она выжила. Она поможет тебе. Поможет Луцию.
Хильда подняла на него глаза.
— Что?
— Я проведу тебя. Сегодня. Через границу. Ты найдёшь мою мать. Её зовут Офелия. Она примет тебя.
— А ты?
Он молчал. Смотрел на неё. В его глазах было что-то. Она не понимала, что.
— Я приду. Позже. Когда смогу.
— Но…
— Ты должна идти. Сейчас. Пока Грета не поняла, что ты её предала.
Хильда смотрела на него. В её глазах было что-то — страх, надежда, что-то ещё. Он видел это. Видел, как она борется. Как не хочет уходить. Как не хочет оставлять его.
— Почему ты помогаешь мне?
Он не ответил. Просто взял её за руку. Крепче. Она была холодная. И дрожала. Он чувствовал, как она дрожит. И хотел, чтобы она перестала.
— Идём. За Луцием.
Она кивнула. Медленно. Пошла за ним. В темноту. В ночь. Не оглядываясь.