- Радио
-
Читателю Каталог Новинки Радио Стихи Истории с выбором Автору Стать автором Курсы для писателей Наставники Найти чтеца Войти
Найти
Мать умерла во вторник, тихая бухгалтерша, которая тридцать лет прожила по одному адресу и ни разу не дала повода для сплетен. А в четверг мне позвонили из другого города и спросили, когда я заберу вещи из ее квартиры. Квартиры, о которой не знала даже ее родная сестра.
Три года мать ездила туда каждый месяц двадцатого числа, всем говорила, что навещает подругу. На деле там ждала целая жизнь, которую она от меня прятала: старая любовь, чужой город, полка книг по истории, которую я никогда не видела дома.
И фотографии. На них мужчина в военной форме, которого я вижу впервые, и младенец на руках, который родился за семь лет до меня и точно не был мной.
На кладбище я нашла свежие цветы и надпись на памятнике, после которой земля под ногами качнулась во второй раз за неделю: отцу от сына. У меня, кажется, есть брат. И, судя по цветам, он был здесь совсем недавно.
Возвращение в родной город матери оказалось не про прощание, а про начало. Придется узнать всю правду, даже если она разрушит то немногое, что я думала, что знаю о собственной семье.
Светлана Гордеева — автор женских романов о том, как из руин прежней жизни рождается новая. Её героини — обычные женщины, которых предательство ставит на колени…
Нравится книга? Угостите автора — это мотивирует писать дальше.
Мать умерла во вторник, а в четверг мне позвонила незнакомая женщина и спросила, буду ли я забирать ключи от квартиры на Речной улице, потому что аренда оплачена только до конца месяца.
У меня в кармане в этот момент разрывался телефон: начальник агентства писал уже третье сообщение подряд, требуя подтвердить участие в понедельничной презентации, от которой зависело мое назначение партнером после семи лет работы на чужой карман. Я отключила звук, взяла чемодан и пошла к стоянке такси, решив про себя, что партнерство подождет неделю, а мать ждать не будет уже никогда.
У моей матери никогда не было квартиры на Речной улице. У моей матери был единственный адрес, тот же самый уже тридцать лет: улица Заводская, дом двенадцать, откуда я уехала в восемнадцать лет и куда возвращалась раз в год на два дня, ровно столько, сколько выдерживало мое терпение и ее молчание.
— Простите, вы, наверное, ошиблись номером, — сказала я в трубку, стоя посреди аэропорта родного города, куда прилетела на похороны с одним чемоданом и черным платьем, купленным накануне в спешке.
Эксклюзив112 ₽
Эксклюзив89 ₽
ЭксклюзивБесплатно
Эксклюзив112 ₽
ЭксклюзивБесплатно
ЭксклюзивБесплатно
ЭксклюзивБесплатно
Эксклюзив95 ₽Аккаунт нужен, чтобы сохранить прогресс и вашу библиотеку. Бесплатно, без подтверждений и рассылок.
