Двадцать лет молчания. Жизнь начинается в пятьдесят

Ольга Стрельцова открыла дверь своей квартиры и увидела, как двое незнакомых мужчин выносят из спальни ее любимый комод.

Первую секунду она подумала, что ошиблась этажом, но нет, коврик у порога был тот самый, с вышитой надписью добро пожаловать, которую она сама вышивала три года назад долгими зимними вечерами, когда Виктор еще смотрел с ней сериалы, а не пропадал допоздна на несуществующих совещаниях.

— Простите, — сказала она грузчику, который тащил комод к лифту, — вы кому это несете?

— По адресу, хозяйка сказала, все грузить, что в списке, — парень кивнул на бумажку, зажатую в зубах. — Не по адресу приехали, что ли?

— Хозяйка? — переспросила Ольга, чувствуя, как земля под ногами превращается во что то зыбкое. — Какая хозяйка?

Из кухни вышел Виктор, ее муж, с которым она прожила двадцать лет, три месяца и, если бы кто спросил, могла бы назвать точное число дней, потому что вела учет в специальном ежедневнике, куда записывала годовщины, дни рождения детей и даты, когда стоило купить цветы. Он держал в руках кружку с ее чаем и выглядел так спокойно, будто выносить мебель из общей квартиры было для него привычным делом среды.