Всем дали систему. Мне — админку.

Клиент завис над капотом, разглядывая цифры, которых там отродясь не было. Дёмка узнавал этот взгляд с полуоборота — не в мотор человек смотрит, а чуть выше и левее, туда, где у любого встречного полгода как висит бирка: имя, класс, уровень, тонкая зелёная полоска хп. У этого клиента полоска была толстая, ярко-жёлтая рамка вокруг циферки «14» — «Механик-Одарённый», кто-то прокачивал ремесленный класс не для рейдов, а для гаража, и правильно делал, автосервисы с системными мастерами теперь очередь на две недели вперёд держали.

— Слушай, — клиент моргнул, отвёл взгляд от собственной таблички, будто вспомнил, зачем приехал. — А у тебя чего пусто? Я думал глюк монитора, ну знаешь, бывает бирка не грузится с первого раза.

— Не глюк, — сказал Дёмка ровно, привычно, в четыреста двадцать первый раз за полгода. — У меня правда пусто.

Человек посмотрел на него так, как смотрят на разбитую витрину — не со страхом, скорее с досадой, будто ему испортили вид. Над головой у самого Дёмки, если бы кто и попытался вглядеться, не всплывало ничего. Ни имени. Ни класса. Ни привычной полоски здоровья, по которой полгорода теперь узнавало друг друга быстрее, чем по лицам. Пустое место в воздухе, как дырка на фотографии, где обычно бывает человек.