Хозяин склепа.

Туман стелился над чёрной водой, как саван. Воздух пах гнилью и чем-то ещё — тем, чему в живом мире не место. В центре топей, там, где земля нехотя поднималась из болота, стоял склеп. С виду — древняя гробница, заросшая мхом и временем. Но те, кто знал, понимали: это лишь маска. Под ней — нечто большее.

Граф Леонард фон Драйбрех стоял на сухом клочке земли в сотне шагов от входа. Его сапоги из чёрной кожи не касались грязи — слуги набросали досок. Он не любил топи. Не любил запах смерти. Не любил напоминания о том, что существуют места, перед которыми его титул и золото ничего не значат.

— Докладывай.

Голос у графа был тихий. Это делало его страшнее.

Человек за его спиной поклонился так низко, что его нос едва не коснулся земли. Капитан тайной службы. Без имени. Без лица. С клеймом на шее, которое означало: этот пёс умрёт, если хозяин свистнет.

— Господин, четвёртая группа не вернулась.

Граф молчал. Долго. Так, что капитан начал тихо потеть.