Жених напрокат. Свадьба моей сестры

Мой фиктивный жених слег с пищевым отравлением за двадцать минут до начала свадьбы моей сестры.

Я стояла у входа в загородный ресторан, сжимая телефон так, что побелели костяшки, и перечитывала сообщение от актера, которого наняла через агентство ровно за такую роль: "Простите, Вика, не могу встать с кровати. Верну деньги в понедельник". Ни капли раскаяния, будто он отменял не спасение моей репутации, а обычный кастинг на рекламу йогурта.

— Ты одна? — раздалось за спиной, и я вздрогнула, обернувшись на голос мамы, которая уже спешила ко мне через парковку в лиловом платье, специально подобранном под цвет свадебной палитры Ленки. — А где твой Артем? Ты же обещала привезти его сегодня, я всем уже рассказала!

Артем. Человек, которого не существовало в природе, придуманный мной три месяца назад в порыве отчаяния, когда мама в очередной раз завела разговор про Игоря Прохоренко, сына маминой подруги, который до сих пор жил с родителями в тридцать четыре года и коллекционировал значки советской эпохи с религиозным рвением. Тогда ложь про серьезные отношения показалась гениальным способом закрыть тему раз и навсегда. Сейчас, стоя на парковке за двадцать минут до церемонии, эта ложь казалась миной замедленного действия, которая вот вот рванет прямо во время клятв Ленки.