Порох против магии. Прогрессор поневоле

Тварь проломила частокол в третий раз за неделю, и на этот раз растяжка не сработала.

Денис Воронов лежал в грязи за поленницей и считал секунды. Веревка от спускового крючка порвалась о щепку, самодельная мина из гвоздей и селитры так и осталась лежать в яме нетронутой, а выползень уже перебирался через обломки кольев, царапая землю тремя парами костяных лап. От твари воняло тухлой рыбой и почему то медью.

— Гриша, второй шнур, живо! — крикнул он в темноту.

— Не достаю! — отозвался кузнец откуда то слева. — Крюк погнулся, зараза!

Денис выругался так, что деревенский поп на исповеди упал бы в обморок, и пополз к яме сам. Тварь была уже в десяти шагах. За два месяца в этом мире он привык, что все идет не по плану, но привыкнуть к тому, что план рушится именно в тот момент, когда от него зависит, останется ли деревня без сторожевой башни, не получалось.

Он дотянулся до второго шнура, дернул. Ничего.