Наследница чужого пламени

Ветер с моря пах солью и приближающейся бедой, и Агния Ветрова научилась различать этот запах задолго до того, как небо над Пепельным портом наливалось чернотой. Она стояла на верхней площадке маячной башни, прижав ладонь к холодному фитилю первой лампы, и ждала, пока мастер Фома внизу перестанет греметь цепью подъемника.

— Агния, ты там уснула? — донесся снизу его хриплый голос.

— Считаю чаек, — крикнула она в ответ, хотя чаек над башней в такой час не было ни одной: все разумные существа порта давно попрятались от шторма, кроме людей, которым за это платили.

Она провела пальцем по фитилю, будто просто счищала соль, и лампа занялась ровным желтым огнем. Со стороны это выглядело как обычный фокус: щепотка смоляной пудры, спрятанная в рукаве, кремень на цепочке у пояса, который она демонстративно доставала для всех проверяющих. На самом деле пудра давно кончилась, а кремень был бутафорией. Огонь приходил из-под кожи, из того места чуть выше запястья, где кожа с детства была чуть темнее остальной, будто там навсегда осталось маленькое родимое пятно в форме уголька.