Лавка Сновидца

Папа всегда говорил, что вещих снов не бывает. И обычно я ему верил — как не поверить опытному специалисту.

Только вот сегодня сны явно решили воплотиться в жизнь во всей своей безумной красе.

— Тащи его, тащи! — кричал мне в ухо Абрафо.

— Где вода? Почему не работает? — кричала то ли Александра, то ли кто-то из девчонок в группе.

Я же, стиснув зубы, тащил бесчувственную тушу белобрысого Андрея и не мог понять, где реальность, а где — воспоминания о сне.

Перед нами горела фабричная машина: массивные шестерёнки поглотило пламя, отплёвывая в стороны сгустки плазмы, как отхаркивает из себя комки крови больной раком лёгких. В моей голове звучали слова «Машина Смерти Сошла С Ума», словно я был не на работе, а в беспокойном сновидении.

Только в сегодняшнем сне пламя было разноцветным: оранжевым, зелёным, синим и раскалённо-белым. Здесь же в цехе оно светилось лишь привычным жёлто-оранжевым цветком.

А ведь день начинался даже хорошо: я выспался, встал вовремя. Мамы как обычно уже не было, но я привык к этому. Отец снова пил свою горькую бурду, по какой-то злой иронии называемой кофе. Он осмотрел меня, положил руки на плечи, сжал пальцы. Открыл рот, чтобы что-то сказать, но после молча обнял меня и пожелал удачи. Несмотря ни на что, он знал, что она мне сегодня очень нужна. Была.