Кровомол

История одной души.

Раз, два, три…

Старый дом скрипел, как больной старик. Ветер завывал в дымоходе, раскачивая голые ветви клёна за окном. Они скребли по стеклу, словно костлявые пальцы. Лена сидела на полу, обхватив колени руками, и пыталась не слушать. Она ненавидела этот дом, ненавидела эту грозу и больше всего на свете ненавидела оставаться одна. Родители уехали в город за продуктами, обещав вернуться до темноты, но буря обрушилась внезапно, и теперь дороги, скорее всего, размыло.

Внезапно, сквозь вой ветра, она услышала это.

Тук. Тук. Тук.

Три отчетливых, размеренных удара в дубовую входную дверь. Лена замерла. Кто мог прийти в такую погоду? Соседей поблизости не было, а почтальон никогда не приезжал так поздно.

— Кто там? — её голос прозвучал слабо и неуверенно.

Ответа не последовало. Только ветер и царапанье веток. Может, ей показалось? Просто ветка ударила по двери. Лена медленно выдохнула, пытаясь успокоить бешено колотящееся сердце. Она начала считать про себя, как учила мама, чтобы отвлечься.