Командир моего сердца

Ветер на перроне Внуково-3 пах керосином и остывающим асфальтом. Марина стояла у нижней ступени трапа, придерживая на плече форменный платок, и в третий раз проверяла список гостей, хотя знала его наизусть: четыре фамилии, из них одна с пометкой «владелец».

Дневной дождь прошел час назад и оставил после себя черные лужи, в которых лежало опрокинутое небо. Закат растекался по кромке облаков густым апельсиновым соком, и от этого белый борт с бортовым номером RA-09601 казался теплым, как хлеб.

– Соловей, у нас лед закончился, – сообщила Даша, свесившись из проема двери. На ней была форменная блузка и то выражение лица, с которым двадцатичетырехлетние девушки сообщают о конце света. – Совсем. В третьем контейнере вода.

– Значит, через двадцать минут будет лед, – сказала Марина, не отрываясь от планшета. – Кухня номер два, дальний ящик, за коробкой с пледами. Я вчера сама туда убирала.

Даша исчезла. Через полминуты из салона донеслось торжествующее «есть!», и Марина позволила себе улыбнуться. Восемь лет в этой профессии научили ее простой вещи: паника на борту начинается не в воздухе, а на земле, и гасить ее нужно там же, тихо, до того как кто-то успел сказать «все пропало» вслух.