склон

Склон

На склоне, где небо цепляется за горизонт, Где ветер прячет в траве свой продрогший стон, Стоит одинокая белая берёза,

Не знавшая ни похвалы, ни угрозы.

Она родилась из семени, брошенного в прах, Держась за землю на тонких своих корнях.

И рядом река, словно вечность, течёт,

Она не спешит, но она и не ждёт.

Она отражает и небо, и берег крутой,

И путника, что идёт с пустой котомкой,

И зайца, что петляет меж мокрых трав,

И эхо далёких, забытых слав.

Река — это время, а склон — это путь,

С которого нам уже не свернуть.

Приходит апрель, разрывая оковы льда.

Река начинает дышать, как после сна, тогда

По склону бегут ручьи, собирая грязь и песок, И воздух становится влажен, и лёгок, и высок.

Берёза стоит, набухая почкой в тиши,

Она ещё спит, но уже слышит зов души.

В её белой коре просыпается сладкий сок,

Он капает вниз, как времени первый урок.

И склон зеленеет, покрытый травой-муравой, Он делится с небом своей молодой листвой.