Бабушкин свиток вкуса. Чайная, где заваривают судьбы магов

Девушка вбежала в мою чайную, светясь нежно зеленым, и с порога объявила, что влюблена сразу в трех стражников, продавца рыбы и, кажется, в мою входную дверь.

— Она прекрасна, — говорила девушка, гладя дверной косяк с таким восторгом, будто перед ней стоял не кусок старого дуба, а первая любовь всей жизни. — Посмотрите на эти петли. Кто мог выковать нечто настолько... настолько...

— Настолько ржавое, — подсказала я, осторожно забирая ее ладонь с косяка. — Присядьте, пожалуйста. Как вас зовут?

— Синильга, — выдохнула девушка, переводя влюбленный взгляд с двери на меня, и я на мгновение испугалась, что список ее пассий пополнится еще и хозяйкой чайной. — А вы... вы тоже прекрасны. У вас такие руки, наверное, вы очень добрая.

Чайная открылась ровно вчера. Ровно вчера я, вернее, тело девушки по имени Услада Медовникова, внучка покойной травницы Аграфены Медовниковой, впервые за всю свою новую жизнь заварила чай не из пакетика, потому что пакетиков здесь попросту не изобрели, а по настоящему рецепту, найденному в потрепанном свитке на дне бабушкиного сундука.