Мастер без искры

Тимофей Гвоздев почуял неладное еще на крыльце котельной, за минуту до того, как оно случилось: пахло горелой изоляцией, а грозу на улице несло такую, что фонари на столбах мигали в такт молниям, будто сами боялись оставаться зажженными.

— Опять двадцать пятый дом света просит, — сказал он в трубку, прижимая ее плечом к уху, пока обеими руками откручивал крышку распределительного щита. — Насть, щиток тут довоенный, я его латаю через раз, а надо менять целиком. В четвертый раз за месяц горит один и тот же автомат.

— Тимош, ты там долго? — голос жены в трубке потрескивал от помех. — Гроза идет сильная, синоптики обещают грозовой фронт прямо на нас, говорят, молнии в подстанции уже били.

— Пятнадцать минут, — соврал он привычно, как врал каждый раз. — Подтяну контакт на вводе, там, похоже, кто-то из прежних мастеров экономил на зачистке, вот жила и подгорела. Сделаю и домой.

Он отключился, сунул телефон в нагрудный карман комбинезона и присел на корточки перед щитом. Внутри, среди пыли и паутины, тянулся ввод старого алюминиевого кабеля, а на клемме, куда он крепился, темнело бурое пятно нагара, шире ладони. Классика: алюминий "течет" под винтом со временем, контакт слабеет, сопротивление растет, а где растет сопротивление, там растет и температура. Дальше просто: искра, дуга, пожар, если повезет, всего лишь сгоревший щиток.