Голос напрокат

Будка номер три пахла старым поролоном и остывшим кофе, и в два часа ночи это был единственный запах на свете, который Стася Ковалева могла терпеть без раздражения. Она сидела перед пюпитром, стягивала наушники плотнее к вискам и в третий раз смотрела на реплику, высвеченную в углу экрана: "НЕТ! ТЫ НЕ ПОНИМАЕШЬ, ЧТО ТЫ НАДЕЛАЛ!"

За стеклом аппаратной звукорежиссер Дима зевал так демонстративно, что у него хрустела челюсть.

— Еще раз, — сказал он в микрофон обратной связи. — В оригинале актер срывается на фальцет где-то на слове "наделал". Попробуй поймать этот излом.

— Дима, это озвучка канадского сериала про пожарных, а не опера, — сказала Стася, не открывая глаз. — Там нет излома, там мужик просто устал орать четвертую серию подряд.

— Мне нужен излом. Заказчик просил точность.

— Заказчик получит точность. — Она откашлялась, подвинула плечи, будто разминалась перед подходом со штангой, и на выдохе поймала нужную дрожь в голосе, тот самый надрыв на грани хрипа, который был у безымянного канадского актера где-то на середине третьего дубля. — Нет! Ты не понимаешь, что ты наделал!