Вернуться, чтобы снова полюбить

— Ванька!

Пролетела по набережной, словно вспышка на солнце, сверкая улыбкой и размахивая огромной плетёной сумкой цвета персикового заката. Туристы расступались, как волны перед моторкой, а я уже неслась к нему — загорелому мужчине в безупречном костюме, который вдруг вырос у припаркованного внедорожника. Ваня. Восемь лет спустя. Он казался немного нереальным, будто старая фотография, внезапно ставшая цветной.

Я врезалась в него почти буквально — задыхаясь от южной влажной жары, от бега и волнения. Вцепилась в его рукав, как в спасательный круг.

— Вот это встреча! — выдохнула я, едва не сбив с его носа дорогие солнцезащитные очки.

— Здравствуй, Маша, — отозвался он ровно, даже сухо, поправляя рукав, на котором остались следы моих пальцев.

Он изменился. Вместо растянутой футболки — строгий пиджак. Вместо хаоса на голове — идеальная укладка. Кожа — загар бизнес-класса. Но глаза... Глаза остались прежними. Холодные и тёмные, подобно морским глубинам, куда и шагнуть страшно, и оторваться невозможно.