Ад шагуа

Вот уже который час я сидел перед экраном, глядя на пустой лист, обозначенный как «Глава N». В комнате, освещённой лишь монитором и настольной лампой, казалось, что я сижу в своём кресле посреди единственного освещённого островка, оставшегося в этом мире тьмы.

Я потёр переносицу и снова склонился над клавиатурой, но пальцы, едва коснувшись клавиш, застыли, как парализованные. Тьма за спиной зашептала на различные голоса, формируя объёмные слова, падающие грузом в моё сознание. «Бездарь. Не умеешь — не берись. Чушь. Ты и писатель? Смешно. Прекрати! Отступись! Это не твоё. У тебя нет таланта. Прочитал пару книг и возомнил о себе невесть что. Займись нормальным делом. Вроде столько лет, а всё как ребенок. Что за дерьмище ты накарябал? Бездарность!»

Я откинулся на спинку кресла, тяжело дыша, и пытался унять дрожь в пальцах. А шёпот в виде слов, сотканных из тьмы, медленно затихал и растворялся в окружающем мраке.