Пузырики

«Если ваша теория недостаточно безумна, у неё нет шансов оказаться верной». Нильс Бор

Мистер Брыль с остервенением стирал свои грязные портки. Надо же такому случиться, что по возвращении с рыбалки домой его правая нога провалилась в яму с болотной жижей.

Мистером Брылем его называла жена, и, как он не без основания считал, произносилось это всегда с плохо скрываемой издёвкой. На самом деле имя он носил совершенно иное, а брылями в их деревне называли плетёные из лозы широкополые шляпы, прекрасно защищающие их владельцев от жары и дождя. Правда, у мистера Брыля она порядочно поистрепалась, из-за чего он выглядел слегка чудаковатым.

— Уж не думаешь ли ты, что я буду этим заниматься? — с иронией, плохо скрывающей гнев, спросила она, указав на его заляпанные грязью штаны. — На мне и так всё хозяйство держится! Небось скоро жрать потребуешь, добытчик хренов. Сам стирай!

«Вредная баба», — подумал мистер Брыль, но вслух этого не сказал, чтобы не усугублять. Что там говорить, рыбалка у него не задалась. Это факт. Надо было ловить не на удачу, а на надежду. И заранее подкормить место беспечностью.