Чувства Смерти.

Костлява Смерть работала без отдыха, без сна,

Души собирала, хоть душа её была больна.

Ей жаль было детей — их смех, их светлые мечты,

А ей всё шли приказы: «Ещё. Ещё. Ещё и ты».

Не знала, как ей быть, и в груди всё ныло, жгло,

Казалось, будто сердце в тиски стальные утекло.

Больно было видеть смерть простых, невинных людей,

Как гаснут в миг надежды, как мир становится темней.

«Что делать? Как мне быть?» — шептала в пустоту сама,

И поняла: без совета дальше двигаться нельзя.

Решила к Богу обратиться, правды тихой попросить,

В Райский Мир шагнула, чтоб душу наконец открыть.

Пришла к Создателю, склонила мрачный свой капюшон,

Сказала тихо, с болью, прогоняя призрачный сон:

«Создатель, что не так со мной? В груди — тяжелый груз,

Мешает мне работать, ломает каждый новый путь и вкус.

Посоветуй мне, Господь мой, как мне дальше быть теперь,

Чтоб сердце не кричало, чтоб не гасла вера средь потерь».

Бог помолчал немного, смотрел на Смерть сквозь свет веков,

Потом ответил мягко, без гнева, без пустых слов:

«Смерть, я думаю, тебе отдых нужен, дай себе покой,

Пусть хоть на миг умолкнет этот вечный, злой прибой.

Ты столько лет шагала сквозь стоны, слёзы и туман,

Пора услышать тишину, а не очередной обман».

Смерть задумалась, слова его катились, как гроза,

Впервые за столетия в глазах мелькнули не угрозы, а слёзы.

Она всё обдумала, стояла, глядя в небеса,

И прошептала тихо: «Пусть будет так… хоть на два дня».