Пролог.

На грязи смерти не найдёшь вовек,

На чистом поле — явный её след.

Костлява Смерть, собирательница душ и век,

Всё ближе шаг, всё холоднее свет.

Она идёт, скрывая мрачный лик,

Всегда с тобой, незрима, но близка.

Не шутят с ней — её суровый миг

Решает всё, дрожит твоя рука.

Куда направит путь твой в час конца?

В сиянье рая или в тьму грехов?

Её вердикт, без жалости, без слов,

Замкнёт навек врата твоих миров.