Часть третья: Лес

бункер 7 · Тимур Цвигун

Лес начинался за бетонным забором. Макс пролез через дыру, заросшую

папоротником. Деревья стояли стеной — тёмные, мокрые, безмолвные. Ни тропы, ни

просвета. Только тьма и дождь.

Компас показывал на северо-восток. GPS совпадал. Макс пошёл вперёд. Лес

смыкался за спиной, как вода в проруби. Луч фонаря выхватывал стволы, покрытые

мхом, корни, как пальцы мертвецов, чёрные лужи.

Через час он остановился. Выпил воды. Снял капюшон, подставил лицо дождю. На

секунду показалось — он просто в лесу. Просто гуляет.

Потом услышал шаги.

Не свои. Чужие. Тяжёлые, медленные, за спиной. Обернулся. Ничего. Только тьма и

деревья.

— Эй? — крикнул он. — Кто здесь?

Тишина. Дождь. Ветер.

Макс пошёл дальше. Быстрее. Шаги не повторились. Но он чувствовал: кто-то

смотрел. Кто-то шёл рядом. В тени. Как будто лес был живым.

Через два часа деревья стали кривыми, искривлёнными, будто их пытали. Кора

сорвана, обнажая белую древесину. На ней — следы. Глубокие борозды. Как от когтей.

Макс подошёл. Посветил. Борозды на высоте трёх-четырёх метров. Слишком высоко

для медведя. Слишком глубоко для косули. Провёл пальцем — царапина свежая, края

не потемнели.

— Смотрите, — прошептал он в камеру. — Царапины. Кто-то драл деревья. Или

что-то.

Он записал, измерил, сфотографировал. Пошёл дальше. Рука на ноже.

Он не верил в монстров. Но верил в опасность. И опасность была здесь.