# Семнадцать пропущенных

Динара Соколова

Я вернулась домой в 23:40 и увидела на экране семнадцать пропущенных вызовов от мужа. Который умер четыре месяца назад. Полиция сказала: технический сбой. Оператор сказал: номер не активен. А сосед сверху, тот самый, что помог мне тогда с похоронами и с тех пор не задал ни одного лишнего вопроса, сказал только одно: «Не перезванивай». Я перезвонила.

## Глава 1. Семь минут между звонками

Я вернулась домой в двадцать три сорок.

Это я знаю точно, потому что на лестничной клетке у нас висят часы — их повесил дед из тридцать восьмой квартиры лет пятнадцать назад, и с тех пор он единственный, кто переводит на них время. Я поднялась, посмотрела на часы, отметила, что опять забыла зонт на работе, и открыла дверь.

В квартире было темно и пахло пылью. За четыре месяца я так и не научилась заходить сюда и сразу включать свет. Я включаю в коридоре, потом в кухне, потом в комнате — по одной, как будто прощупываю дорогу.

Телефон я оставила утром на зарядке, на тумбочке в коридоре. Забыла. С Марком мы шутили, что мне нужен телефон на цепочке, как часы у Мэри Поппинс, и я всегда отвечала, что цепочку я тоже потеряю.

Экран горел.

Я взяла его мокрыми руками и увидела уведомление.

Семнадцать пропущенных вызовов.

Не подряд — я потом смотрела по времени, они шли с интервалом ровно в семь минут, с восемнадцати двадцати до двадцати трёх тридцать восьми. Последний закончился за две минуты до того, как я вошла.

Все семнадцать — с одного номера.

Номер был подписан. У меня в телефоне все контакты подписаны нормально, по имени, потому что я работаю с людьми и не выношу безымянных цифр.

Этот был подписан «Марк».

Я села на пол в коридоре, прямо в мокром пальто.

Марк умер двадцать девятого марта. Я опознавала его в морге на Костромской, у него была родинка под левой ключицей и шрам на колене, и я сказала «да, это он», и мне дали подписать бумагу, а ручка не писала, и мне пришлось просить другую.

Он утонул. Съехал с моста на Северном шоссе, машину достали через сутки. Телефон был при нём. Телефон в воде.

Я не звонила на его номер ни разу. Некоторые звонят, чтобы услышать гудки. Я не звонила, потому что боялась услышать «аппарат абонента выключен» голосом робота — мне казалось, что после этого станет окончательно.

Я сидела на полу и смотрела на экран, пока он не погас.

Потом я позвонила в полицию.

Дежурный был вежливый и усталый. Он выслушал, переспросил дату смерти, попросил уточнить, точно ли номер тот. Я продиктовала. Он помолчал.

— Технический сбой, — сказал он. — Бывает. Номер отвязали, продали новому абоненту, у того в памяти висит ваша запись, он ошибся кнопкой.

— Семнадцать раз?

— Женщина, у меня тут за ночь трое ножевых.

Утром я поехала к оператору.

Девочка в окне номер четыре была с ногтями цвета фуксии и с бейджем «Кристина». Она долго стучала по клавиатуре.

— Номер не активен, — сказала она.

— В смысле не активен?

— Расторгнут. Договор закрыт в апреле, номер в отстойнике. Мы их полгода не выдаём.

— То есть с него нельзя позвонить.

— С него нельзя даже позвонить в скорую.

Я показала ей экран. Она посмотрела на список из семнадцати строк, и я увидела, как у неё останавливаются пальцы над клавиатурой.

— Это не наш формат записи, — сказала она.

— Что?

— У нас в детализации время пишется вот так. — Она развернула ко мне свой монитор. — А у вас на экране вот так. У нас секунды всегда двузначные. Всегда. Даже если ноль.

На моём экране секунд не было вообще.

Кристина вернула мне телефон очень быстро, как будто он был горячий.

— Я не могу это никак объяснить, — сказала она. — Извините.

Домой я вернулась в шесть. На площадке между четвёртым и пятым курил сосед сверху.

Его зовут Гриша. Гриша Тенин, тридцать девять лет, живёт надо мной, работает где-то в порту, приходит поздно, курит на площадке, потому что дома у него кто-то, кто не переносит дым, — я так думала первые полгода, пока не выяснила, что дома у него никого.

В марте он сделал для меня три вещи. Отвёз в морг и обратно, потому что я не могла вести. Договорился с похоронным бюро, потому что я не могла говорить. И на девятый день, когда все ушли, вымыл у меня посуду и ушёл сам, не сказав ни слова утешения.

За четыре месяца он не задал мне ни одного лишнего вопроса. Ни одного. Я иногда думала, что это единственная причина, по которой я до сих пор могу подниматься по этой лестнице.

— Привет, — сказал он.

— Привет.

— Ты бледная.

Я не собиралась ему рассказывать. Я вообще никому не собиралась рассказывать, потому что фраза «мне звонит покойный муж» имеет ровно один естественный исход — разговор с психиатром.

Но я вытащила телефон и показала.

Гриша докурил до фильтра, прежде чем что-то сказать. Он смотрел на экран, и лицо у него не менялось, и это было хуже всего: он не удивился.

— Ты перезванивала? — спросил он.

— Нет.

— Не перезванивай.

— Гриш.

— Ир, я серьёзно. — Он затушил окурок о край банки. — Просто не перезванивай.

— Ты знаешь, что это?

— Нет.

— Тогда почему...

— Не перезванивай, — сказал он в третий раз и пошёл наверх.

Он ни разу не спросил, как я себя чувствую. Ни разу не сказал «тебе показалось». Он сказал «не перезванивай» — как говорят человеку, который тянется к оголённому проводу.

Я поднялась к себе.

Разделась. Поставила чайник. Села за стол и положила телефон перед собой экраном вверх.

И вспомнила про запись.

У меня стоит автозапись разговоров. Не из паранойи — я работаю в отделе рекламаций, у меня по десять звонков в день, и половину из них потом приходится доказывать. Программа пишет всё подряд и складывает в папку.

А ещё у меня включён автоответ. Если я не беру трубку сорок секунд, отвечает робот и предлагает оставить сообщение.

Я открыла папку с записями за вчерашний день.

Файлов было восемнадцать. Семнадцать по нулю секунд — сорвались до автоответа.

И один на четыре секунды. Двадцать ноль четыре.

Я нашла наушники. Вставила. Долго держала палец над кнопкой, потому что понимала: после этого назад дороги не будет, вот эта конкретная минута моей жизни делит всё на до и после.

Нажала.

Первую секунду был шум. Ровный, низкий, как гудит вода в трубе или как гудит машина в тоннеле.

Потом кто-то вдохнул. Близко, у самого микрофона, коротко и трудно, будто человек долго не дышал и вспомнил, как это делается.

И на четвёртой секунде голос сказал половину слова.

«И...»

Всё. Файл кончился.

Ира. Он единственный называл меня Ира с ударением на первый слог, коротко, будто окликал через комнату. Все зовут меня Ириной, мама зовёт Ирочкой, а он говорил «Ир» — так, что это звучало не как имя, а как «иди сюда».

Я прослушала четыре секунды, наверное, раз тридцать. Я вытащила эти четыре секунды из телефона в ноутбук, я растянула их в редакторе, который мне ставил Марк для работы, я разглядывала эту жалкую полоску звука, как разглядывают снимок УЗИ.

В шуме на фоне была не вода.

Это стало понятно, когда я убрала верхние частоты. За голосом, тихо, ритмично, работал метроном. Кап. Кап. Кап.

Раз в четыре секунды.

Я просидела так час.

Я честно перебрала все версии. Мошенники. Подмена номера — я читала, что так умеют. Кто-то, кто знал Марка и решил надо мной поиздеваться. Сбой в облаке, где хранятся мои контакты. Я даже допустила версию, в которой я схожу с ума, и, честно говоря, она была не худшей из списка.

Но во всех версиях был один и тот же изъян.

Интервал семь минут. Ровно семь. Семнадцать раз подряд. Ни один живой человек не звонит с точностью до секунды в течение пяти часов. А автомат — звонит. Автомат звонит, пока не возьмут трубку.

Пока не возьмут трубку.

В двадцать три тридцать восемь звонки прекратились. Я вошла в квартиру в двадцать три сорок.

Тот, кто звонил, знал, что меня нет дома. И перестал за две минуты до того, как я вернулась.

Я нажала на вызов.

Гудка не было. Была тишина — не пустая, а какая-то ватная, плотная, будто трубку прижали к ткани. И в этой тишине что-то капало.

Кап. Пауза. Кап.

У меня на кухне уже полгода подтекает кран. Не сильно, раз в четыре секунды. Марк собирался поменять прокладку в марте.

Я посмотрела на кран.

Капля сорвалась и ударилась о дно раковины — и через полсекунды, с ничтожным опозданием, тот же звук пришёл мне в ухо из трубки.

Я не дышала.

Кап — раковина. Кап — трубка.

Кап — раковина. Кап — трубка.

А потом в трубке очень близко, у самого микрофона, кто-то вдохнул, чтобы заговорить.

И одновременно, оттуда же, из-за спины, из моего собственного тёмного коридора, я услышала тот же самый вдох.