# Позывной «Скрипач» (фрагмент)

Людмила Тихонова

В 1986 году агент под позывным «Скрипач» исчез посреди операции в Вене, не оставив ни тела, ни провала, ни единой зацепки — только легенду, которую с тех пор рассказывают друг другу инструкторы разведшкол как пример идеальной, невозможной работы нелегала. Сорок лет спустя переводчица международного культурного форума Марина Стеблова получает в номер венского отеля скрипичный футляр, который никто не заказывал, и записку на нотном листе, написанную почерком, которого она никогда не видела и который, тем не менее, отзывается в ней странной, необъяснимой узнаваемостью. Марина не разведчица. Она восемь лет переводит переговоры о культурном обмене и совершенно точно не давала повода принимать себя за кого-то другого. Но человек, который передал футляр, знал её девичью фамилию, знал шрам на левом запястье и знал ноту, на которой она всегда сбивается, играя Баха, — деталь, которую не найти ни в одном досье, потому что о ней не знала даже она сама, пока не проверила. Через двенадцать часов после получения футляра погибнет человек, единственный, кто мог объяснить, что происходит. Через сутки в Вену съедутся делегации шести стран на переговоры, срыв которых будет стоить дороже, чем чья-то одна жизнь — включая, возможно, жизнь самой Марины. И единственным, что у неё останется, будет чужой позывной, чужая легенда и обещание, данное сорок лет назад человеком, которого, возможно, никогда не существовало в том виде, в каком его помнят архивы обеих сторон. Шпионский триллер о том, как лег

# Позывной «Скрипач». Людмила Тихонова

## Глава 1. Футляр без заказа

Футляр принесли в номер без стука — просто оставили у двери, между подносом с недоеденным завтраком и стопкой утренних газет, которые Марина Стеблова заказывала по привычке, оставшейся ещё от отца, всю жизнь читавшего прессу за кофе, будто это было частью утреннего туалета, таким же обязательным, как чистка зубов.

Она заметила футляр не сразу — переступила через него, торопясь на утреннее заседание секции культурного диалога, где в девять должны были начать обсуждение программы обмена выставками между Веной и тремя восточноевропейскими столицами, и только у лифта поняла, что предмет у её двери был не гостиничным реквизитом. Отельные тележки не оставляют потёртых кожаных футляров для скрипки посреди коридора четвёртого этажа отеля «Захер».

Она вернулась. Постояла над футляром секунд десять, разглядывая его с той настороженностью, с какой смотрят на чужую собаку без хозяина — не опасно, но необъяснимо, а необъяснимое хочется обойти стороной. На бирке, привязанной к ручке, шариковой ручкой было выведено одно слово: «Скрипач». Не имя, не номер комнаты. Просто позывной, будто это было адресовано не ей, а кому-то, кто уже знает, что он значит.

Марина не была скрипачкой. В детстве она четыре года мучила фортепиано в музыкальной школе на Малой Бронной, дошла до третьего класса и бросила, к огромному облегчению обеих сторон — и педагога, и собственных пальцев. К скрипке она не имела вообще никакого отношения, если не считать того, что дед по материнской линии, которого она никогда не видела, по семейным преданиям, неплохо играл — и то, кажется, только по слухам, потому что даже бабушка, обычно охотно рассказывавшая семейные истории, на вопросы о нём отвечала уклончиво и быстро меняла тему.

Она подняла футляр — тяжелее, чем ожидала, будто внутри было не только само содержимое инструмента — и внесла его обратно в номер, сама не понимая, зачем это делает вместо того, чтобы просто спросить на ресепшене, откуда взялась находка.

Замки открылись легко, без всякого сопротивления, будто их специально смазали накануне. Внутри, на выцветшем бордовом бархате, лежала скрипка — старая, потёртая на грифе так, как стирается дерево только от десятилетий настоящей игры, а не витринного простоя, — и рядом с ней, придавленный смычком, нотный лист, исписанный убористым почерком, в котором нотные знаки перемежались словами, а слова временами переходили обратно в ноты, будто автор записи не решил, что важнее — музыка или сообщение.

Марина по-немецки читала свободно, по-английски тоже, но текст на листе был написан по-русски, старой, почти каллиграфической рукой, той, которой сейчас не пишет никто моложе семидесяти. Она прочитала первую строчку дважды, прежде чем смысл слов сложился в нечто, не укладывающееся в рамки обычного утра переводчицы на культурном форуме:

«Если ты читаешь это, значит, тебя выбрали не за фамилию и не за должность, а за то, что ты — единственная, кто подходит по всем параметрам, включая тот шрам на левом запястье, который ты объясняешь друзьям падением с велосипеда в двенадцать лет, хотя на самом деле не помнишь, откуда он взялся. Спроси у матери, откуда он на самом деле. И сыграй ноту фа-диез в третьем такте — ту самую, на которой ты всегда сбиваешься. Если инструмент отзовётся так, как должен, ты поймёшь, что это не совпадение».

Марина медленно опустила лист на кровать. Шрам на запястье она действительно объясняла падением с велосипеда — эту историю рассказывала столько раз, что давно перестала сомневаться в её правдивости, хотя, если быть до конца честной перед собой, воспоминания о самом падении у неё никогда не было, только твёрдая уверенность, что оно случилось, потому что так ей сказали в детстве.

Она взяла скрипку — не потому, что верила в написанное, а потому, что не взять её в руки после такого текста было бы почти невозможно, как невозможно не заглянуть в письмо с чужим адресом, случайно попавшее в твой почтовый ящик, — и провела смычком по струнам почти наугад, вспоминая единственное, что помнила из детства о том, как держат инструмент.

Звук получился неровным, но она нашла нужную позицию почти инстинктивно, будто пальцы помнили то, чему их никогда не учили, и когда взяла ту самую ноту, фа-диез в третьем такте, если бы кто-то потребовал объяснить, откуда она вообще знает, что это третий такт, она бы не смогла ответить, — скрипка отозвалась долгим, чуть дрожащим звуком, странно живым для инструмента, который, судя по потёртости, не держали в руках уже много лет.

В дверь постучали. Три коротких удара, пауза, ещё один — рисунок, который она узнала мгновенно и без всякой логической причины, будто тело вспомнило код раньше, чем разум успел его распознать.

За дверью стоял мужчина лет семидесяти, невысокий, в сером плаще, слишком тёплом для венского сентября, с газетой под мышкой — той самой утренней газетой, которую Марина заказывала в номер и которая по идее должна была уже лежать у её двери, а не у постороннего человека.

— Вы взяли футляр, — сказал он по-русски, без вопросительной интонации, будто констатировал факт, а не спрашивал разрешения войти в разговор. — Значит, я не ошибся адресом. Меня зовут Аркадий Матвеевич. Формально я на пенсии уже двадцать три года. Неформально — я единственный человек в этом городе, который может вам объяснить, что означает записка, прежде чем это придётся объяснять кому-то другому, менее склонному к деликатности.

Марина, всё ещё держа скрипку, отступила на шаг, впуская его больше от растерянности, чем от гостеприимства.

— Я переводчик, — сказала она. — Я работаю на форуме культурного обмена третий день. Я не понимаю, что происходит, и была бы благодарна, если бы вы объяснили это как можно быстрее, потому что через сорок минут у меня заседание секции, и мой немецкий сегодня утром работает значительно лучше моей способности верить в происходящее.

Аркадий Матвеевич сел в кресло у окна без приглашения, аккуратно положив газету на подлокотник, и посмотрел на неё с тем выражением, какое бывает у врачей перед тем, как сообщить диагноз, требующий немедленного, не терпящего отлагательств решения.

— В тысяча девятьсот восемьдесят шестом году, — начал он, — в этом самом городе, возможно даже в этом самом квартале, потому что тогда центральные отели предпочитали именно из-за близости к консульствам, работал человек под позывным «Скрипач». Илегал высшего класса, каких за всю холодную войну было, дай бог, пять или шесть на обе стороны. Он вёл операцию по обмену документами, которая должна была предотвратить размещение ракет средней дальности на территории, о которой сейчас не время говорить подробно. Операция прошла успешно. А потом Скрипач исчез. Не провалился — просто перестал существовать, будто испарился между двумя явками, не оставив ни тела, ни версии, ни единой зацепки, за которую можно было бы уцепиться следующие сорок лет. Легенда о нём с тех пор передаётся в разведшколах как пример идеального нелегала. И я, — он сделал паузу, будто взвешивал, стоит ли произносить следующую фразу вслух, — я был его связным.

— Это очень интересная история, — сказала Марина, стараясь, чтобы голос звучал ровно, хотя внутри у неё что-то медленно, но неотвратимо сдвигалось с привычного места. — Но я не понимаю, какое отношение она имеет ко мне. Я родилась в тысяча девятьсот девяносто третьем году. В восемьдесят шестом меня не существовало даже в проекте.

— Не существовало, — согласился Аркадий Матвеевич. — Но существовала ваша мать. Ей в том году было девятнадцать лет, и она училась на курсах повышения квалификации переводчиков при культурном атташе советского посольства в Вене. Полгода. Ровно те полгода, когда Скрипач вёл здесь свою последнюю операцию.

Он посмотрел на неё внимательно, будто проверяя, дошёл ли смысл сказанного, и, судя по её лицу, понял, что дошёл только наполовину.

— Я не утверждаю ничего конкретного о вашем происхождении, Марина Игоревна. Я утверждаю только одно: кто-то, кто помнит эту операцию во всех деталях, включая детали, которые я сам узнал только сегодня утром, выбрал именно вас, чтобы возобновить сеть, замороженную сорок лет назад. И этот кто-то не станет ждать, пока вы решите, верить ему или нет. Через два часа в этом городе умрёт человек — я не знаю, кто именно, знаю только, что это часть сценария, который начали разыгрывать в тот момент, когда вы переступили через футляр в коридоре и всё-таки вернулись за ним. А через сутки в Вену прилетят делегации шести стран на переговоры, срыв которых будет стоить значительно дороже одной чужой жизни. И вы, нравится вам это или нет, теперь часть этой истории — потому что тот, кто оставил футляр, знал про ноту фа-диез. А это знание, поверьте мне, недоступно никому, кроме людей, читавших личное дело Скрипача под грифом, который я даже сейчас не имею права произносить вслух.

Марина медленно опустилась на край кровати рядом с открытым футляром, всё ещё держа скрипку так, будто боялась выпустить её из рук — не потому, что инструмент был ценен сам по себе, а потому, что в эту минуту он казался единственной твёрдой, материальной вещью в комнате, где всё остальное стремительно теряло опору.

— Что вы хотите, чтобы я сделала? — спросила она, и вопрос прозвучал тише, чем она рассчитывала.

— Ничего, — ответил Аркадий Матвеевич, поднимаясь с кресла и забирая свою газету с подлокотника тем же движением, каким он её туда положил, — минуту назад. — Пока ничего. Идите на своё заседание, переводите свои документы о культурном обмене, ведите себя так, будто это утро было обычным. Но футляр заприте в номере, скрипку не оставляйте на виду, а если кто-то ещё, кроме меня, постучит в вашу дверь тремя ударами с паузой, не открывайте, пока не увидите в глазок точно такую же газету, как эта.

Он показал ей первую полосу — обычная утренняя газета, если не считать того, что в правом верхнем углу, там, где обычно печатают дату, чернилами было выведено число, не совпадавшее с сегодняшним, а отстоящее от него ровно на сорок лет назад, день в день.

— Это пароль, — сказал он просто. — Единственный, который ещё работает. Берегите себя, Марина Игоревна. Кем бы ни был человек, приславший вам этот футляр, он потратил очень много сил, чтобы найти именно вас — а люди, готовые на такие траты, редко довольствуются полумерами, если что-то в их плане пойдёт не так.

Дверь за ним закрылась тихо, почти беззвучно, и Марина ещё долго сидела на кровати, глядя на скрипку в руках и понимая, что заседание секции культурного обмена, начинающееся через тридцать пять минут, внезапно стало наименее важным событием этого утра — и, возможно, всей её прежней, размеренной, понятной жизни.

Она всё же спустилась на заседание — не потому, что нашла в себе силы забыть услышанное, а потому, что не придумала более разумного способа выиграть время на размышление, чем занять голову привычной, механической работой перевода. Секция культурного обмена в то утро обсуждала список выставок, которыми обменяются музеи шести стран в следующем сезоне, и Марина, сидя в кабине синхронного перевода, ловила себя на том, что переводит фразы делегатов на автомате, будто её собственный голос жил отдельно от той части сознания, что снова и снова возвращалась к нотному листу, оставшемуся запертым в номере вместе со скрипкой.

В обеденный перерыв она позвонила матери — впервые за полгода не по случаю дня рождения или праздника, а просто чтобы задать один-единственный вопрос, который прежде никогда не приходил ей в голову задавать всерьёз.

— Мама, — сказала она, стараясь, чтобы голос звучал буднично, — этот шрам у меня на запястье. Ты всегда говорила, что я упала с велосипеда в двенадцать лет. Ты можешь вспомнить, где именно это случилось? Какой двор, какая улица?

На другом конце связи повисла пауза — слишком долгая для человека, которому нечего скрывать, — и когда мать наконец заговорила, голос её звучал напряжённо, почти испуганно, тем тоном, каким обычно отвечают на вопрос, которого ждали годами и всё равно оказались к нему не готовы.

— Почему ты спрашиваешь об этом именно сейчас, Мариша? — сказала мать вместо ответа, и этот встречный вопрос сказал Марине больше, чем сказали бы любые прямые слова.

Это бесплатный фрагмент. Полная версия — на LibAuthor.ru