# Почти счастливая семья (фрагмент)

Людмила Тихонова

Всё считают их семью идеальной. Красивый дом на Рублёвке, успешный муж, взрослые дети из лучших вузов, безупречные рождественские фотографии у камина, которые местные журналы охотно печатают в рубрике «Успешные семьи региона». Наталья двенадцать лет играет роль идеальной хозяйки этой картинки — до того вечера, когда за очередной фотосессией она вдруг понимает, что не помнит, когда в последний раз их семья была настоящей, а не витриной для чужих глаз. В ту же ночь дочь признаётся, что три месяца врёт про работу, с которой была уволена, потому что боится разрушить безупречный фасад. А поднявшись в кабинет мужа в три часа ночи, Наталья застаёт его с телефоном, который он торопливо прячет, — и понимает, что вранье в этом доме, возможно, касается далеко не только дочери. История о том, что настоящая жизнь начинается только тогда, когда идеальная картинка наконец рассыпается — и о семье, которой предстоит решить, можно ли построить что-то настоящее на обломках безупречного фасада.

# Почти счастливая семья. Людмила Тихонова

## Глава 1. Рождественская открытка

Фотограф расставлял их у камина уже двадцать минут, добиваясь того самого идеального кадра, который потом украсит рождественскую открытку, отправляемую всем родственникам и коллегам мужа: Наталья в кремовом кашемировом свитере, муж Валентин в клетчатой рубашке с закатанными рукавами — образ успешного, но не зазнавшегося бизнесмена, — и двое взрослых детей, Артур и Полина, оба выпускники престижных вузов, оба безупречно улыбающиеся в объектив.

Утро началось с визажиста, приехавшего в семь тридцать, и стилиста, который за сорок минут до этого разложил на кровати три варианта свитера для Натальи, обсуждая с ассистентом, какой лучше сочетается с оттенком дров в камине на будущей фотографии. Наталья сидела перед зеркалом, слушая, как эти два незнакомых человека решают, как именно она должна выглядеть сегодня, и думала о том, что за последние годы разучилась одеваться для себя — только для события, только для чужих глаз, которые потом будут разглядывать открытку и делать выводы об успешности их семьи.

— Наталья Дмитриевна, чуть приподнимите подбородок, — сказал визажист, накладывая последний штрих тонального крема. — Так тени под глазами будут менее заметны.

Она послушно приподняла подбородок, глядя в зеркало на женщину сорока восьми лет, которая выглядела моложе паспортного возраста благодаря регулярным процедурам, безупречной одежде и той самой отработанной осанке, за которой скрывалась хроническая усталость, накопленная не физическим трудом, а годами удержания фасада.

Внизу уже собирались Валентин и дети — Артур приехал первым, деловито обсуждая с отцом какие-то биржевые новости, Полина появилась чуть позже, чем ожидалось, с тем особым напряжением в плечах, которое Наталья привыкла списывать на обычную дочернюю усталость от частых визитов домой.

— Ещё разок, — сказал фотограф. — Наталья Дмитриевна, чуть подвиньтесь к мужу. Отлично. А теперь все улыбаемся так, будто действительно счастливы.

Наталья улыбнулась — годами отработанной, безупречной улыбкой хозяйки дома, которую местные журналы регулярно приглашали на фотосессии для рубрики «Успешные семьи региона», — и почувствовала, как за этой улыбкой, привычной, как утренний макияж, скрывается пустота настолько глубокая, что порой ей казалось: если копнуть чуть глубже, там окажется не сердце, а просто хорошо отрепетированный жест.

Фотосессия закончилась, гости расходились, а дом на Рублёвке, купленный двенадцать лет назад на пике успеха валентинова бизнеса, снова становился идеально прибранной пустой декорацией, в которой каждый предмет мебели, каждая ваза, каждая картина были подобраны дизайнером с безупречным вкусом — и абсолютно чужие для самой Натальи, которая давно перестала понимать, где заканчивается их с Валентином настоящая жизнь и начинается витрина, выстроенная для чужих глаз.

Вечером, когда дети разъехались по своим квартирам — Артур в Москву, где работал в крупном банке, Полина в свою съёмную студию неподалёку, куда переехала якобы «для независимости», хотя все понимали, что настоящая причина в бесконечных материнских замечаниях о правильном образе жизни, — Наталья сидела в опустевшей гостиной с бокалом вина, который не пила, а просто вертела в руках, наблюдая, как отсветы камина играют на хрустале.

Валентин зашёл поздно, как обычно, пахнущий чужим одеколоном сильнее обычного — деталь, на которую Наталья давно перестала обращать открытое внимание, потому что закрывать глаза оказалось проще, чем разбираться, что стоит за постоянными задержками и командировками мужа.

— Хороший день, — сказал он, наливая себе виски. — Фотографии получатся отличные. Клиенты оценят.

— Клиенты, — повторила Наталья тихо.

— Что?

— Ничего. — Она отпила вина, впервые за вечер сделав это по-настоящему, а не для вида. — Просто заметила, что ты сказал «клиенты оценят», а не «нам будет приятно вспоминать этот день».

Валентин посмотрел на неё с тем лёгким раздражением, которое появлялось у него всякий раз, когда разговор сворачивал в сторону чувств, а не деловых итогов.

— Наташ, ты опять начинаешь.

— Ничего я не начинаю. Просто заметила.

Он пожал плечами и ушёл в кабинет, оставив её одну в гостиной с бокалом невыпитого вина и осознанием, которое зрело в ней уже не первый год, а сегодняшний идеальный семейный портрет у камина только обострил его до предела: она не помнит, когда в последний раз они с Валентином разговаривали не о делах, не о детях, не о клиентах и не о том, кто как выглядит на фотографиях для журнала.

Ночью, не в силах уснуть, Наталья спустилась на кухню — единственное помещение в доме, оформленное более-менее по её собственному, а не дизайнерскому вкусу, потому что здесь она когда-то, много лет назад, ещё до всех этих денег и статуса, готовила детям завтраки перед школой, — и наткнулась там на дочь, которая, судя по покрасневшим глазам, тоже не спала уже давно.

— Поль? Ты почему здесь в такое время?

— Не могла спать в своей квартире, — сказала Полина, не поднимая глаз от чашки чая. — Приехала час назад. У вас же всегда открыто, ты сама говорила.

Наталья села рядом, впервые за долгое время по-настоящему всматриваясь в лицо дочери — усталое, напряжённое, совсем не такое, каким Полина показывала его на семейных фотографиях.

— Что случилось?

— Ничего не случилось. — Полина отвела взгляд. — Просто устала.

— Поль.

— Мам, серьёзно, ничего.

Наталья узнала эту интонацию — точь-в-точь свою собственную, которой она годами отвечала на вопросы мужа, друзей, соседей, всех, кто мог бы заметить трещины под идеальной поверхностью их семьи. Дочь научилась той же лжи, наблюдая за матерью двадцать пять лет.

— Знаешь, — сказала Наталья медленно, — я весь вечер думала о сегодняшней фотосессии. О том, как мы все стояли у камина, безупречно причёсанные, безупречно одетые, безупречно улыбающиеся. И поняла, что не помню, когда мы в последний раз были настоящими семьёй, а не картинкой семьи для чужих глаз.

Полина подняла глаза, и в них впервые за долгое время промелькнуло что-то похожее на облегчение — будто мать наконец произнесла вслух то, что дочь чувствовала годами, но не решалась сказать сама.

— Я тоже это заметила, — прошептала она. — Давно заметила. Просто боялась сказать, что мне тошно от всех этих открыток и фотосессий.

— Тогда почему сегодня приехала сюда посреди ночи? — спросила Наталья осторожно, чувствуя, что за словами дочери скрывается что-то более конкретное, чем общая усталость от семейного фасада.

Полина долго молчала, вертя чашку в руках, а потом, будто решившись, заговорила быстро, глотая слова:

— Меня уволили сегодня. С работы, о которой папа всем рассказывает на каждом углу — «моя дочь, финансовый аналитик в международной компании». Три месяца назад уволили, если честно. Я всё это время делала вид, что хожу на работу, потому что не могла придумать, как сказать вам, что оказалась недостаточно хороша для той жизни, которую вы для меня придумали.

У Натальи перехватило дыхание.

— Три месяца ты нам врала?

— А что мне было делать? — В голосе Полины прорвалась боль, которую она копила слишком долго. — Прийти и сказать папе, что провалилась? Разрушить безупречную картинку успешной семьи прямо перед его важным клиентским ужином? Вы оба всю жизнь учили меня, что показывать слабость нельзя, что нужно держать лицо, что бы ни происходило внутри. Я просто делала то, чему вы меня научили.

Наталья сидела неподвижно, чувствуя, как земля под ногами — та самая земля, которую она считала твёрдой, устроенной, безопасной двенадцать лет их успешной жизни на Рублёвке, — начинает трескаться прямо у неё на глазах, обнажая под собой пустоту, которую она годами предпочитала не замечать.

— Прости меня, — сказала она тихо. — Прости, что научила тебя врать вместо того, чтобы научить просить о помощи.

— Мам, это не только твоя вина.

— Может быть. Но я взрослая, и я видела, к чему всё идёт, и молчала, потому что было проще притворяться, чем разбираться. — Наталья взяла руку дочери в свою, впервые за долгое время касаясь её не для фотографии, а по-настоящему. — Больше не молчу. С сегодняшнего дня.

Наверху, в кабинете, куда Валентин ушёл несколько часов назад, до сих пор горел свет — необычно поздно даже для его привычного графика бесконечной работы. Наталья, оставив дочь на кухне с обещанием, что утром они всё обсудят серьёзно, поднялась наверх, чувствуя, что этой ночью суждено разрушиться не только её представлению об идеальной дочери, но, кажется, и о муже тоже.

Дверь кабинета была приоткрыта. Валентин сидел за столом, но не работал — просто смотрел в телефон с выражением лица, которое Наталья видела у него крайне редко: беззащитным, почти испуганным.

— Валентин?

Он резко поднял голову, и телефон в его руке дрогнул так заметно, что Наталья, ещё секунду назад собиравшаяся просто пожелать ему спокойной ночи, вдруг остановилась в дверях, чувствуя необъяснимую, но абсолютно ясную уверенность: то, что она сейчас увидит на этом экране, окончательно разрушит последние иллюзии о том, что их семья хотя бы почти счастлива.

— Ты не спишь, — сказал он, слишком быстро убирая телефон экраном вниз на стол — жест, который двадцать лет назад показался бы ей невинным, а сегодня, после разговора с дочерью на кухне, читался яснее любых слов.

— Не сплю, — подтвердила Наталья, делая шаг внутрь кабинета, туда, где раньше редко бывала, уважая его негласное право на личное пространство, которое теперь, впервые за долгие годы, показалось ей не уважением, а трусостью — своей собственной трусостью не заглядывать туда, куда заглядывать было страшно. — Валентин, что происходит?

— Ничего не происходит. Работа. Поздний звонок из азиатского офиса, часовые пояса, сама знаешь.

— В три часа ночи?

Он не ответил сразу, и в этой паузе — короткой, но абсолютно красноречивой — Наталья услышала больше, чем услышала бы за час прямых объяснений.

— Покажи телефон, — сказала она тихо, но с той твёрдостью, какой не позволяла себе двенадцать лет молчаливого сосуществования под одной идеальной крышей.

— Наташ, не начинай.

— Покажи телефон, Валентин. Сегодня я узнала, что дочь три месяца врала нам про работу, потому что мы научили её, что показывать слабость нельзя. Я устала от вранья в этом доме. Всякого вранья, включая, кажется, и твоё.

Он посмотрел на неё долгим взглядом, в котором боролись многолетняя привычка держать лицо и что-то похожее на облегчение оттого, что молчать больше не придётся.

— Хорошо, — сказал он наконец, и в этом единственном слове Наталья услышала не согласие показать переписку, а нечто гораздо более страшное — признание, что показывать, в общем-то, уже почти нечего скрывать, потому что она и так обо всём догадалась.

Это бесплатный фрагмент. Полная версия — на LibAuthor.ru