# Кто-то дышит рядом

Милослава Реброва

Я снимаю эту квартиру третий месяц. Она дешёвая, потому что предыдущая жиличка исчезла и её вещи до сих пор в кладовке. Каждую ночь в 3:12 я слышу дыхание. Не за дверью — в комнате. Я поставила камеру. На записи я одна. Но на записи я в 3:12 поворачиваю голову и с кем-то разговариваю. И я не помню ни одного из этих разговоров.

## Глава 1. Три двенадцать

Квартиру я нашла за один вечер, и уже это должно было меня насторожить.

Двадцать восемь тысяч за двушку в кирпичном доме, десять минут пешком до метро, окна во двор, кухня с нормальной плитой. В этом районе такие квартиры разбирают за час, пока ты доедешь посмотреть. Эта висела на сайте одиннадцать дней.

Хозяйка, Нина Петровна, встретила меня в подъезде, сама открыла, сама показала и всё время говорила — про счётчики, про то, что батареи меняли, про соседей сверху, у которых ремонт, но они хорошие. Она говорила без остановки, и я поняла почему, только когда дошли до кладовки.

— А там что?

— Там вещи, — сказала Нина Петровна.

— Чьи?

Она первый раз за сорок минут замолчала.

— Предыдущей жилички. Она съехала и не забрала. Я обязана хранить полгода, я узнавала. Вам она мешать не будет, там дверь на замке, я вам ключ не дам, и всё.

— Съехала? — переспросила я.

Нина Петровна посмотрела на меня внимательно, как смотрят, когда решают, сколько человеку можно.

— Пропала, — сказала она. — В феврале. Заявление подавали, всё как положено. Ищут. Наверное.

Я подписала договор через двадцать минут.

Мне было тридцать один год, у меня за спиной было три года отношений, закончившихся так, что я месяц не могла ночевать одна, и восемьдесят тысяч долга по кредитке. Двадцать восемь тысяч за двушку — это была не квартира. Это была передышка. Меня в тот момент не остановила бы и запертая комната с чужим гардеробом; собственно, не остановила.

Про предыдущую жиличку я узнала на третий день, и не потому, что искала, а потому что человек так устроен: если ему сказать «не думай о запертой двери», он будет думать только о ней.

Её звали Марина Гладышева. Двадцать шесть лет, работала в кофейне на углу — той самой, где я теперь беру кофе по дороге к метро. В районном чате её искали месяц: сначала активно, с репостами и приметами, потом реже, потом одна женщина написала «может, уехала к кому-то», и после этого тему больше не поднимали. Последнее сообщение в ветке было от девятнадцатого марта: «Кто-нибудь вообще что-то узнал?» Ответов ноль.

На фотографии Марина стояла у стойки в фартуке и щурилась от вспышки. Обычная. Никакая. У меня в телефоне таких фотографий полсотни.

Я тогда закрыла чат, встала и минут пять стояла напротив кладовки. Дверь была старая, крашенная поверх прежней краски, с круглой ручкой и накладным замком.

Я взялась за ручку и потянула.

Заперто, разумеется.

Я почему-то испытала облегчение, а надо было бы наоборот. Заперто ведь означает, что ключ у кого-то есть.

Первые два месяца всё было хорошо.

Правда хорошо. Я вешала полки, я купила глупую лампу в форме гриба, я привыкла к тому, как гудит холодильник, и к тому, что в семь утра мимо окна проезжает мусорка. Я спала. Я даже начала спать нормально, впервые за полгода.

А в конце третьего месяца я проснулась оттого, что в комнате кто-то дышал.

Я сразу хочу оговориться, потому что потом мне это скажут раз двадцать разные люди, и каждый будет думать, что говорит впервые. Да, я знаю, что бывает сонный паралич. Да, я знаю, что мозг спросонья достраивает звуки. Да, я знаю, что в старых домах трубы, стояки, соседи и вентиляция.

Дыхание было не за стеной. Не за дверью. Не в трубе.

Оно было в метре от моей кровати, справа, там, где стоит стул с брошенными джинсами.

Спокойное. Ровное. Чуть глубже моего.

Я пролежала не шевелясь, наверное, минуту. Потом досчитала до трёх и включила свет.

Комната. Стул. Джинсы. Гриб-лампа. Никого.

Телефон показывал 3:12.

На следующую ночь я проснулась в 3:12.

Через ночь — в 3:12.

К концу недели я уже не удивлялась. Я просыпалась за две-три минуты до, лежала с открытыми глазами и ждала, и оно приходило, и я лежала и слушала, как в моей комнате кто-то дышит, а потом смотрела на экран и видела там одно и то же.

Человек ко всему привыкает. Это самое отвратительное свойство человека.

Про камеру мне сказал Артём.

Артём жил напротив, через площадку, работал в ночную смену на подстанции и появлялся дома тогда, когда нормальные люди уходят. Мы познакомились в лифте, когда он придержал двери, а я уронила пакет с картошкой, и картошка укатилась к лестнице, и он молча собирал её минуты полторы, а потом сказал: «Вы в тридцать четвёртой?» — «Да». — «Понятно», — сказал он и больше в тот раз ничего не добавил, и я потом две недели думала, что значит это «понятно».

Так вот, Артём.

Мы стояли на площадке, я курила в форточку — я не курю, я тогда начала, — и я, дура, рассказала. Не всё. Про то, что просыпаюсь всегда в одно и то же время, и мне кажется, что в комнате кто-то есть.

Я ждала, что он посмеётся или начнёт про сонный паралич.

Он не посмеялся. Он затушил свою сигарету о банку и сказал:

— Поставь камеру.

— Зачем?

— Затем, что тогда ты будешь знать, а не думать. — Он помолчал. — Думать хуже.

— А если я что-нибудь увижу?

— Тогда придёшь и покажешь мне.

Он ушёл к себе, а через час позвонил в дверь и отдал мне камеру. Маленькая, чёрная, с датчиком движения, с ночной съёмкой. Такие ставят в подъезды и в гаражи.

— Она пишет на карту, — сказал он. — Не в облако, никуда не уходит. Карту вынешь и посмотришь на компьютере. И ещё. — Он вдруг посмотрел мне в глаза, и это было первый раз, когда я подумала, что он старше, чем кажется. — Ставь так, чтобы в кадре была дверь. Не окно. Дверь.

— Почему дверь?

— Просто поставь.

Я поставила на комод, напротив кровати, так, чтобы в кадр попадала и кровать, и дверь в коридор. Включила. Легла.

Проснулась в 3:12 и лежала, слушая, как рядом кто-то дышит, и первый раз за месяц мне было не страшно, а почти весело: попался, думала я. Вот теперь попался.

Утром я вынула карту.

Файлов было пять. Датчик движения срабатывал, когда я ворочалась. Четыре файла по полторы минуты, и один — восьмиминутный, с 3:09.

Я открыла восьмиминутный.

Комната в зеленовато-сером ночном свете. Полоса от фонаря через жалюзи лежит на полу и на краю кровати. Я сплю на боку, спиной к камере. Дверь закрыта.

3:10. Ничего.

3:11. Ничего.

3:12.

Я села.

Не проснулась — села. Одним движением, ровно, как садятся не спросонья, а когда ждали. Спустила ноги на пол. И повернула голову вправо, к пустому месту у стула.

И начала говорить.

Звук на камере плохой, тихий, с шипением, но слова разобрать можно. Я включила громкость на максимум, поставила ноутбук на колени и слушала собственный голос — спокойный, будничный, слегка хрипловатый со сна, — который говорил в пустую комнату:

— Нет. Я же сказала, не сегодня.

Пауза. Секунд восемь.

— Потому что я не хочу.

Пауза.

— Это не одно и то же.

Пауза. И потом я на записи усмехнулась. Коротко, устало, так, как усмехаются людям, которых знают сто лет.

— Ты каждый раз это говоришь.

Я сидела на своей кухне в половине девятого утра, в свитере поверх пижамы, с остывшим кофе, и смотрела, как я разговариваю с пустотой на своей же кровати. Пауз было много. Паузы были ровные. Я отвечала не в тишину — я отвечала кому-то, кто говорил длиннее меня.

На четвёртой минуте я на записи встала.

Прошла босиком к двери. Постояла возле неё, положив ладонь на косяк. И вернулась. Легла. Отвернулась к стене.

3:19. Файл заканчивается.

Я не помню ничего из этого. Ни единой секунды. Я помню, как проснулась в 3:12 и лежала, слушая дыхание. Лежала. Не вставала.

Первое, что я сделала, — позвонила Нине Петровне.

Сама не знаю зачем. Наверное, потому что взрослый человек в панике звонит не в полицию, а тому, кто отвечает за помещение.

— Нина Петровна, здравствуйте. Скажите, пожалуйста, а Марина, которая жила до меня... она на что-нибудь жаловалась?

Пауза была короткая. Слишком короткая для человека, который вспоминает.

— На соседей, — сказала Нина Петровна. — Сверху ремонт.

— А ещё?

— А что ещё?

— Она говорила вам, что просыпается ночью?

И вот тут Нина Петровна повесила трубку.

Не бросила, не крикнула. Просто на середине моего вопроса в телефоне стало тихо, и потом пошли гудки, и потом она не брала восемь раз подряд, а на девятый сбросила.

Я пересмотрела запись семь раз.

На седьмой я заметила тень.

Свет от уличного фонаря падает через жалюзи на стену напротив кровати — узкими полосами. И когда я на записи сажусь, моя тень ложится на эту стену. Обычная тень: голова, плечо, рука.

А правее, сантиметрах в сорока, на тех же полосах, лежит вторая.

Не резкая. Размытая, как бывает, когда предмет далеко от стены. Но у неё есть плечо. И есть наклон головы — такой, знаете, чуть набок, как у человека, который слушает.

Она появляется в 3:12:04 и исчезает в 3:19, когда я отворачиваюсь к стене.

Я досмотрела до конца. Файл кончился. Плеер автоматически перешёл к следующему.

Следующий был на четырнадцать секунд, 3:41, срабатывание датчика.

Комната. Я сплю, отвернувшись. Всё тихо.

И на десятой секунде я, не поворачиваясь, не открывая глаз, совершенно чётко говорю в подушку:

— Не смотри до конца.

Я захлопнула ноутбук так, что кофе перевернулся на стол.

Не смотри до конца — чего? Записи? Их пять файлов, я посмотрела все, кроме первых трёх, там я просто ворочаюсь, я проверяла, я быстро проматывала.

Я сидела и смотрела на закрытый ноутбук минут пятнадцать.

Потом встала, вытерла кофе, оделась, вышла на площадку и позвонила в тридцать пятую.

Артём открыл сразу, будто стоял за дверью. В рабочей куртке, невыспавшийся, с двумя чашками в руках — он как раз вернулся со смены.

— Посмотрела? — спросил он.

И вот тогда я поняла, что за месяц знакомства ни разу не рассказывала ему, во сколько именно я просыпаюсь.

А он сказал: «Ставь так, чтобы в кадре была дверь».

— Артём, — сказала я очень ровно. — Откуда ты знал, что там будет что-то у двери?

Он молчал секунды три. Потом посторонился и сказал:

— Заходи. И телефон оставь в коридоре.